Не знаю, насколько плачущие... но любимые.
Как у всех.
Он не страдал, он не ходил за нею,
Не объяснялся, кепку теребя...
Она сама однажды, чуть краснея,
Ему сказала:"Я люблю тебя..."
Она была смешливой и курносой,
Влюбленной, преданной ему...
И он не смтал решать больших вопросов
И подводить итоги, что, к чему...
Он просто так гулял с ней по аллеям,
Как водится, в кино билеты брал.
И просто так, ее чуть-чуть жалея,
Хоть и случалось, но не часто целовал.
Друзья ж его томились в ожиданьи,
Худели от бессонницы и дум.
А вечером просили для свиданья
Его же новый синенький костюм.
А тут сама в морозы прибегала,
На стул бросала шапку и пальто...
И он решил: ему такого мало!
И он решил, что это все не то.
Ушел, уехал, ждал особой встречи,
Других, красивых, провожал домой...
Ловил себя на том, что каждый вечер
Он, засыпая, думает о той...
Ей написал письмо на трех страницах,
И через месяц получил назад.
И что с такой обидою сравнится,
Как это подпись: "Выбыл адресат"?
Вдруг стало низким и бесцветным небо,
Не клеилась работа, как на грех.
И виноват никто, как будото, не был.
И счастье стало трудным. Как у всех. [взломанный сайт]